Los viajeros indocumentados del tren La Bestia temen no
poder ser identificados
Hay miles de cadáveres sin identificar
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| Foxa común de inmigrantes en Chiapas |
Soy un polizón. Un ilegal subido en este tren de mercancías que cruza
México en dirección a Estados Unidos. Llevo mi pasaporte, pero viajo como un
indocumentado. Me lo he colocado en un bolsillo bien cerrado, por si acaso. Por
si me caigo. Para que al menos me identifiquen y sepan quien soy. Son las
cuatro de la mañana y hace frío. Y está oscuro. De vez en cuando el maquinista
frena para bajar la velocidad y la Bestia
chirría, como si chillara, trepanandote los oídos. El carbón depositado en las
vías y aventado por la velocidad del tren irrita los ojos y las mucosas. Tengo
el pelo apelmazado y la piel acartonada. Respirar esto no debe de ser bueno. El
cemento que transporta el vagón al que me he subido suelta un polvo blancuzco
que se mete por todos los lados. Los vagones de delante llevan productos
químicos, por eso no se ha subido en ellos ningún ilegal.
El rugido de la
Bestia es constante y atronador. Cuando pasamos por gargantas
angostas, el traqueteo del tren se convierte en una tortura sónica que amenaza
con volverte loco. De noche no te puedes asomar para intentar distinguir por
donde va el tren, porque cualquier rama de un árbol pegado a la vía te puede
golpear y tirarte abajo. Los migrantes con los que viajo en este vagón de
cemento me han dado sus nombres y me han contado sus historias. Empiezo a
confiar en ellos. No creo que sean "halcones" de los narcos, pero por
si acaso no bajo la guardia.
Dos de ellos se han quedado dormidos. Es una imprudencia. Cualquier
frenazo, acelerón o curva cerrada los puede mandar a la vía. Y lo que es peor,
a las ruedas de este tren que todos los días devora a algún ilegal o mutila
alguno de sus miembros. Lo he visto en el Albergue de Tapachula, en
Chiapas, donde acogen a los migrantes a los que la Bestia dio un zarpazo, pero
que sobrevivieron.
"Me quedé en shock. Mi mente seguía funcionando, dándose cuenta de lo
que me había pasado. Sentía coraje por todo el cuerpo. Un calor enorme. Me dio
por pensar que igual me salvaban la pierna, pero ya ve, ahora llevo una
prótesis..". Maritza Guzmán, hondureña de 25años, borda la iniciales del
albergue Jesús el Buen Pastor en un mantel mientras me cuenta su drama. Intentó
subirse a la Bestia en marcha cuando ya había cogido velocidad. Se agarró a la
escalerilla pero en el ultimo momento vaciló. Y con la Bestia no se vacila,
porque no tiene piedad. Maritza saltó pero se dio cuenta de que su pierna
derecha no hacia pie en el escalón, sino que era succionada por la rueda del
tren. Succionada y seccionada. Ese día acabo su viaje como ilegal a Estados
unidos. Era el primer día y ahora espera su deportación en esta posada para
migrantes.
La historia de Maritza se repite muy a menudo. Todas las semanas los
diferentes hospitales de las ciudades por las que pasa el tren registran el
caso de un amputado, cuando no de un fallecido por el tren. Le pregunto como
contempla su tragedia, como una cuestión de mera mala suerte, como un fracaso,
quizás como un castigo. "Para ser un castigo debería ser mala persona, y
no lo soy, pero si es un fracaso. Nunca tuve un buen trabajo en mi país, pero
al menos tenia dos piernas", se lamenta.
El albergue de Tapachula se ha especializado en el cuidado, cura y mimo de
todas estas personas que iniciaron un viaje para una vida mejor y que fueron
brutalmente golpeados por la realidad del fracaso. Miguel Antonio Távora, de 28
años y también hondureño, maneja la silla de ruedas con soltura. Me cuenta que
perdió la pierna dos semanas antes. Tiene, como dice el, los muñones todavía
frescos. Llegó a jugar al fútbol en ligas mayores en su San Pedro Sula natal, y
ahora, pena por haber tomado una decisión que lamentará toda su vida. "A
mi me mató la confianza, porque no le mostré miedo a La Bestia", cuenta.
Como a Maritza, su cuerpo fue succionado al resbalar por la escalerilla
mientras abordaba el tren. Como Freddy, que resbaló del techo del vagón por la
lluvia y acabo bajo las ruedas. Como tantos y tantos otros que, al menos,
tienen la suerte de contarlo.
8.818 cadáveres sin identificar
Los otros polizones que van conmigo, los que están despiertos, me cuentan
historias similares, y me dicen que me acuerde de sus nombres por si se caen
del tren o los despeñan los narcos durante un asalto: "No llevamos
documentos y no queremos acabar en una fosa común". Apunto: Edgar Vázquez,
salvadoreño, Marvin López, hondureño, Miguel Guerra, guatemalteco... Yo les
cuento que he estado en la morgue de Tapachula y en su cementerio, donde
entierran los cadáveres de los ilegales no identificados.
Callan y escuchan. Supongo que queriendo no escuchar. Imaginándose
ellos mismos en esa situación. Les doy datos. Hay en México 8.818 muertos sin
nombre, según estadísticas del Servicio Medico Forense (SEMEFO). Bien es cierto
que muchos de ellos son producto de las guerras internas entre los narcos, pero
los cadáveres encontrados en las ciudades que hacen frontera con Estados Unidos
o Guatemala, o por las que pasa La Bestia, son de migrantes. Son enterrados en
fosas comunes y el único documento oficial que consta es un Acta de Defunción
donde, en una linea, se hace una descripción de las causas del fallecimiento.
"El año pasado enterramos a unos 70 u 80", me cuenta Arturo
Moreno, el enterrador del cementario de Tapachula. Tiene un sentido del humor
especialmente negro, como supongo que se le pide a un enterrador, y el sentido
práctico de un Caronte que te dice "muchos vienen ya con olor, con
arrocito y gusanos, ya no se les reconoce ni la cara. Si, es una tragedia pero
pues no es para ponerse a llorar, ¿No?". Cuando le pregunto que me enseñe
la fosa común mi sorpresa se convierte casi en indignación. No hay fosa común.
La quitaron para hacer sitio. Desde hace semanas entierran los cadáveres de los
ilegales en los caminos de tierra del cementerio, o entre las tumbas mas
antiguas, o simplemente en cualquier esquinazo. Solo él y el responsable del
camposanto saben donde están. Podemos estar pisando un cuerpo no identificado y
no saberlo. Me enseña un basurero, lleno de ceniza, desperdicios de comida y
restos de flores secas: "Aquí enterramos a un padre y su hija, juntos, como
los encontraron".
- ¿Quienes eran?, -pregunto.
- Ni idea, yo solo enterré sus cuerpos.
- ¿Y lo hizo debajo del basurero o la basura la echaron después?.
- Eso es culpa de la gente, que echa sus desperdicios aquí. ¡Que falta de
vergüenza¡, -me dice como compungido.
- Bueno, y porqué no señalizan el lugar. Ponen una cruz, o un cartel que
diga N.N., o algo que indique que aquí yacen dos cuerpos...
- Porque no me pagan por ello. A mi me pagan lo familiares de los muertos y
como estos no sabemos quienes eran, y como pues no hay familia, pues ahí
están..
Mis compañeros de viaje en La Bestia me miran sin
despegar los labios. Les enseño la foto del basurero y ladean la cabeza sin
decir nada. Cerrando lo ojos. Enseguida despiertan al que se había quedado
dormido. "Cuidado hermano, que si te caes ya nunca mas se sabe de
ti". Y se arrepienten de no llevar su documentación encima. Y se aprietan
entre ellos como dándose calor, o esperanza, o ánimo. El tren sigue su marcha.
Yo me palpo el pasaporte y me froto las manos para calentármelas un poco. Y me
pregunto a mi mismo porque les cuento estas cosas. Por que soy a veces tan
bocazas. Que necesidad tengo de amargarles un viaje ya de por si complicado.
Son las cinco de la mañana y el tren no deja de rugir. Sigo despierto...
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